Fin de partie.

Il pleut de la nostalgie comme un après midi à Cherbourg,
une grisaille salée, au goût des derniers jours.
la scène a quelque chose de troublant,
un baiser de cinéma et elle pleure en Noir et Blanc.

Pas d'homme à la mer car c'est l'amer qui prend l'Homme,
dans une rengaine insensée qui a rendu son âme atone.
Le fracas du bout du monde, comme témoin de la fin,
Encore un As dans la Manche? Ou le Trêfle honnête enfin?

Plus de fuite ou d'entourloupe, le jeu s'arrête ici,
où les dieux eux mêmes s'avancent le genoux fléchi.
Résonnedans ce chaos, "il pleut, il mouille" une contine entêtente,
Aux confins de l'apocalyspe, la grenouille devient inquiétante.

L'enfance se meurt ici, il y a une fin à tout,
Sa chance s'en va aussi, le Trêfle n'est plus atout.
Le fou s'élance et fredonne une denière mélodie grise,
Sa dernière bouffonerie, quand elle, reprend sa mise.

(Je poursuis l'exploration de l'univers du Fou, avec ce poème toujours extrait des dessins de ma chère amie Dar. Le titre fait un peu piqué à Beckett, mais j'ai rien trouvé de mieux.)