sans titre

Mes démons sont insomniaques,

et s'amusent de mes nuits blanches.

Dans l'absurde d'un érotiste maniaque

S'écoule le flot vivant de mes hanches.

Ils martèlent mon âme de cent pas cadencés;

Le Diable danse sous ma couche, car la bête irascible,

Connaît les penchants honteux d'une chair insensée;

Et mon coeur, cet hypocrite, lui pourtant si sensible,

Aux charmes d'un pêché aux frontières si subtiles,

Me juge et me condamne, fantoche moralisateur.

Alors nait en moi une culpabilité versatile,

A la croisée de l'odieuse piété, et de la sournoise candeur.