Mais je reste marginal,

Dans le brouhaha des existences,

Les destins s’agitent puis meurent en silence.

La voie est tracée, sur le bas côté je roule, et à la marge, j’inhale.

Mes rêves sphériques s’effritent…

Le navire délire car la barre a cramé,

J’illusionne un cap et le monde continue de ramer.

Sous les rayons d’une étoile verte, ailleurs, j’habite.

Les jambes embrumées, j’ai hanté une vie qui hésite,

Parmi les spectres des succès oubliés et des rendez vous ratés.

Ils restent tous tétanisés par leurs piètres tentatives de témérité.

Qu’on le sache : fuir n’a jamais été l’apanage des lâches.

Chaque coup de hasch sur cette rage revêche, demande du panache.

Partir est héroïque, je n'ai de cesse de le ressasser, mais le sais-je assez?

Alors je me fonds dans les volutes vaporeuses des vallées violacées.

Je reste marginal, sous les rayons d’une étoile verte, ailleurs, j’habite.

Demain est une hypothèse,

Funambule à flanc de falaise.

Il suffirait d’un soupir,

Pour faire du futur un souvenir.

Démence et peut-être. Approximative prouesse,

Illusionniste, en habits de promesses.

Ersatz d’une catin obsolète,

Pas plus qu’une breloque achetée à la sauvette.

Démon d’une implacable théorie,

Chien savant, frappé d’hystérie.

Il est euphorie, improbable et malhabile,

Rien d’autre,  ou juste évidence versatile.

Demain est une hypothèse,

Funambule à flanc de falaise.

Il suffit d’un soupir,

et une phrase m'a interpelé, marqué, inspiré:

Je suis d'un peuple né sous X, d'un peuple sans passé

Je suis d'un peuple orphelin, aux origines effacées.

Je suis d'un peuple, qui s'interroge. Je suis d'un peuple adolescent.

Je suis d'un peuple qui recherche encore qui sont ses ascendants.

Je suis d'un peuple dont la douleur est Nègre,

Je suis d'un peuple dont la couleur est Aigre,

Je suis d'un peuple qui se révolte, Je suis d'un peuple incandescent.

Je suis d'un peuple qui s'affole, Je suis d'un peuple conscient.

Je suis d'un peuple qui se contrôle, Je suis d'un peuple qui s'épanche,

Je suis d'un peuple qui pardonne, Je suis d'un peuple qui crie revanche.

Je suis d'un peuple parfois vénal, Je suis d'un peuple trop vendu.

Je suis d'un peuple toujours digne, Je suis d'un peuple qu'on n'achète plus.

Je suis d'un peuple solitaire, je suis d'un peuple uni dans l'adversité,

Je suis d'un peuple unique, je suis d'un peuple qui a mal à sa diversité.

Je suis d'un peuple multiple, Je suis d'un peuple de métissage.

Je suis d'un peuple Liberté, Je suis d'un peuple d'esclavage.

Au crépuscule monochrome, il promène sa nostalgie,

Bercé par les barcarolles, incantations d’une improbable magie.

Et le jour s’éclipse, et le clair obscur s’immisce,

Rêves et éveil paradoxal, vers la folie, doucement, il glisse.

Défile sa vie en mosaïque, en milliers de carreaux noirs ou blancs,

D’histoires de cœur épiques, en souvenirs brefs.

Quand d’autres s’effeuillent, la carte dans l’ombre reste celle du trèfle.

Enfers ou cieux tout ne devient qu’affaire de symétrie,

Car le sort soumet à l’argentique ses peurs et ses rêveries.

Mais silence ! Il se fixe. Déjà trop de bruits sur l’image,

Le trait n’est plus sûr, cette main qui tremble est celle du mage.

Celle d’un fou errant sur une lagune d’Adriatique

Perdu dans ses délires oxymoriques.

Au crépuscule monochrome, emmené par sa nostalgie,

Circée lui murmure ses barcarolles, incantations d’une implacable magie.

Et le jour s’éclipse, et les ténèbres s’immiscent,

Sommeil éternel, le fou s’abandonne et dans l’infini, glisse.

(LE dessin des de ma chère amie Dar, qui décline l'univers du fou dans le noir et le blanc)